Hojas muertas

Decía Ray Loriga en Tokio ya no nos quiere : "Cuando uno barre las hojas muertas del jardín es el jardín lo que importa "

Supongo que las hojas muertas no pensarán lo mismo como tampoco lo harán las malas hierbas

Algunos jardines tienen hojas muertas. 

Ordenando mi cabeza

Me encuentro frente al PC ante un espacio en blanco que debería convertirse en mi próxima entrada del blog. Ciertamente tengo ganas de escribir y mis dedos se encentran ansiosos por golpear las letras del teclado intentando formar palabras, frases, una historia... un "algo" lógico. Pero mi cabeza no es capaz, en este momento, de ordenar ideas que poder dar forma y plasmar en este espacio.

Cartas desde el eterno invierno

Foto F. Comillas. Fuente: F. Comillas

Llevo cerca de dos meses en Comillas y, tengo que reconocer que, para ser invierno, la verdad es que no está haciendo tan mal tiempo aquí. Es más, ya he conseguido llegar a vislumbrar, por unos instante, la forma que tiene el Sol; cómo será el Sol el día en que, por fin, se decida a llegar el verano.

Estos casi sesenta primeros días pasados en tierras cántabras se me hacen extraños. Han pasado, si echo la vista atrás desde la distancia, en un abrir y cerrar de ojos y, durante ellos, han ocurrido múltiples cosas que ya forman parte de un saco lleno de pasado. Mejores, las más, y peores, algunas, que finalmente se han ido trasformando y reconduciendo hasta tornarse en las primeras.

Viernes de dolor

Hace mucho tiempo que quiero escribir esto. Esta nueva entrada al blog no empieza hoy, empezó hace tiempo y, poco a poco, he ido completándola porque, mentiría si dijera que es fácil para mi escribir una entrada como ésta. Pero no es por lo que digo o por lo que dejo de decir de decir en ella... lo que pienso y creo,  no lo va a cambiar (o eso quiero creer) nada ni nadie... Pero... es por todo lo que siento.

Siempre que pienso en esto, recerdo el comienzo de "Las bicicletas son para el verano, obra de teatro de Fernando Fernán Gómez , que comienza con dos niños en un descampado, poco antes de abril de 1936, jugando a "las guerras", cuando, entre tiro y tiro, un niño le dice al otro "¿te imaginas que aquí hubiera una guerra?", obteniendo la respuesta de "eso es imposible, ¿Cómo va a haber una guerra aquí"

En Semana Santa, el domingo previo se llama Domigo de Ramos, el jueves santo... jueves santos, el domingo es domingo de resurrección y, para mí, tras ese 21 de marzo de 2008, el viernes de pasión se convirtió en viernes de dolor.

El ejército de los necios

El ejército de los necios se esconde tras cualquier esquina, en cualquier rincón. A ambos lados de cualquier teléfono; en cualquier plaza, en cualquier calle; en todo patio de corralas. Nada se libra de ello. Ámbitos  con mayor o menor capacidad económica; con mayor o menor formación académica. Jóvenes, menos jóvenes y adultos menores y mayores; ancianos también.

En la heterogeneidad de sus cunas, desarollos y expansion; choca la homogeneidad en lo referente acapacidad que muestran sus capitanes: mediocridad; halos de grandeza inmerecida; una situación regalada, que no ganada, aun menos merecida y jamás demostrada. Y es de aquí de donde nace su necesidad, de su propia frustración personal y social en verse permanentemente superados por los demás, por esos a los que no les regalaron "una vida" y deben demostrar, permanentemente su capacidad.

El mundo es de los hipócritas

("No hay terroristas buenos y terroritas malos")

Esto no va a ser un ensayo de la locura, ni pretende ser un ensayo de la hipocresia. Esto es sólo un relato de la vida, de la vida misma que, degraciadamente, nos rodea.

Hoy, sin quererlo ni buscarlo, me topé con una frae "No hay terroristas buenos, ni terroristas malos". Esa frase, que continuaba con un "hay que erradicarlos de las instituciones" ponía en pie a todo un pabellón. Todas y cada una de las personas que allí se encontraban manifestaBan su REPULSA AL TERRORISMO, ESE TERRORISMO DISFRAZADO DE LO QUE SEA con el que la sociedad libre, pacífica y constitucional puede toparse en cualquier instante del día a día. Pero, es ese instante, un instante que no es sólo un instante cualquiera, sino que es el INSTANTE QUE PUEDE COSTAR/ COSTARTE LA VIDA.

Gracias, Antonio. Gracias, Maestro

Flacucho, debil, desgastado… Siempre a punto de quebrar; pero su ilusión por la vida era tal que ganaba su lucha para seguir en la vida cada día; tantos y tantos días y años que puede que ya nos lo imagináramos inmortal, que pensásemos que siempre estaría aquí, que seguiría llenando de himnos el pop español. Pero un 12 de mayo, Dios nos lo arrebató y decidió llevarse a ese chico triste y solitario con Él. O igual fuimos nosotros quienes durante un tiempo se lo arrebatamos a Él y Él lo consintió para que Antonio pudiera regalarnos, con tantas y tantas letras, con tantos y tantos himnos; su despedida, una despedida que nos enseñó a vivir y no sentir dolor, a no sentir temor.

Antonio nos trasportó a mundos desconocidos, nos mostró cosas que jamás imaginamos. Un día, A la hora del crepúsculo, decidí dejarme transportar por su voz, por sus Guitarras, que me atraparon. Sin darme cuenta me dejaba llevar por su magia y, tuve que viajar junto a él, haciendo de mi hogar en cualquier sitio.